En realidad no sé por qué lo intento.
Ningún artificio puede explicar este grito agónico, este sentimiento extraño que se entiende mejor con algunas canciones de fondo que con otras y que me domina.
Entre miedos idiotas y concretos y miedos certeros y etéreos estoy perdido.
La tristeza me embriaga más allá de lo que nunca lo ha hecho, quizás porque ahora la vivo.
Quiero empezar de nuevo, quiero dar sentido a las cosas.
Quiero reorganizar desde mi cuarto hasta mi computador, mis ideas y mis metas. Quiero andar. Quiero vivir.
Quiero tener los pies sobre la tierra, saber con qué cuento y con qué no.
Quiero desatarlo todo y volver a atar, uno por uno, todo nudo que me ata. Porque estoy atado, de mil maneras inconcebibles a mil cosas igualmente insoñables, inefables.
Qué agonía es el inicio... tomar cada cosa y tirarla en un rincón para luego reorganizarla... no puedo animarme a hacerlo.
Quiero revisar mis pasos, desandar algo si es necesario, y echar adelante de nuevo.
Qué pesado es estar solo
pero peor es estar sólo y atado, como hoy.
Y tener que explicar, justificar, deliberar.
No creo poder explicarlo. No creo poder ser entendido, porque no creo poder expresarlo...
Creo que mi soledad, al fin y al cabo, es incurable, a menos que ate otro lazo...
Ningún artificio puede explicar este grito agónico, este sentimiento extraño que se entiende mejor con algunas canciones de fondo que con otras y que me domina.
...En realidad, no sé por qué lo intento
